14.4.09

Gloria al maestro en los cielos



Vallejo 71 años de su muerte física

“Cualquiera que sea la causa que tenga que defender ante Dios más allá de las muerte, tengo un defensor: Dios”

Último mensaje que dio el 29 de Marzo de 1938


Intensidad y altura

Quiero escribir, pero me sale espuma,
Quiero decir muchísimo y me atollo;
No hay cifra hablada que no sea suma,
No hay pirámide escrita, sin cogollo.

Quiero escribir, pero me siento puma;
Quiero laurearme, pero me encebollo.
No hay toz hablada, que no llegue a bruma,
No hay dios ni hijo de dios, sin desarrollo.

Vámonos, pues, por eso, a comer yerba,
Carne de llanto, fruta de gemido,
Nuestra alma melancólica en conserva.

Vámonos! Vámonos! Estoy herido;
Vámonos a beber lo ya bebido,
Vámonos, cuervo, a fecundar a tu cuerva.


XIV

Cual mi explicación.
Esto me lacera de tempranía.
Esa manera de caminar por los trapecios.
Esos corajosos brutos como postizos.
Esa goma que pega el azogue al adentro.
Esas posaderas sentadas para arriba.
Ese no puede ser, sido.
Absurdo.
Demencia.
Pero he venido de Trujillo a Lima.
Pero gano un sueldo de cinco soles.



Los Dados eternos


Para Manuel Gonzales Prada,

estaemoción bravía y selecta,

una de lasque, con más entusiasmo,

me ha aplaudido el gran maestro.


Dios mío, estoy llorando el sér que vivo;

me pesa haber tomádote tu pan;

pero este pobre barro pensativo

no es costra fermentada en tu costado:

¡tú no tienes Marías que se van!


Dios mío, si tú hubieras sido hombre,

hoy supieras ser Dios;

pero tú, que estuviste siempre bien,

no sientes nada de tu creación.

¡Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!


Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,

como en un condenado,

Dios mío, prenderás todas tus velas,

y jugaremos con el viejo dado.

Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte

del universo todo,

surgirán las ojeras de la Muerte,

como dos ases fúnebres de lodo.


Dios míos, y esta noche sorda, obscura,

ya no podrás jugar, porque la Tierra

es un dado roído y ya redondo

a fuerza de rodar a la aventura,

que no puede parar sino en un hueco,

en el hueco de inmensa sepultura.


Nota: Imagen de encabezado del post: Vallejo por Picasso.

9.4.09

Poeta Bendito - 188 años del nacimiento de Baudelaire



Epígrafe para un libro condenado

Lector apacible y bucólico,
Ingenuo y sobrio hombre de bien,
Tira este libro saturniano,
Orgiástico y melancólico.

Si no cursaste tu retórica
Con Satán, astuto decano
¡Tíralo! Nada entenderás
O me juzgarás de histérico.

Mas si de hechizos a salvo,
Tu mirar tienta el abismo,
Léeme y sabrás amarme.

Alma curiosa que padeces
Y en pos vas de tu paraíso,
¡Compadéceme…! ¡O te maldigo!


El Muerto Jubiloso

En una tierra grasa y llena de caracoles
Quiero cavar una fosa profunda,
Donde pueda a placer mostrar mis viejos huesos
Y dormir en el olvido como pez en la ola.

Aborrezco los testamentos y odio las sepulturas;
Antes que implorar una lágrima del mundo,
Viviendo, preferiría invitar a los cuervos
A sangrar todos los salientes de mi esqueleto inmundo.

¡Oh gusanos! Negros compañeros sin orejas y sin ojos,
Ved venir a vosotros un muerto libre y jubiloso;
Filósofos disolutos, hijos de la podredumbre.

A través de mi ruina id, pues, sin remordimiento,
Y decidme si hay todavía alguna tortura
Para este viejo cuerpo sin alma y muerto entre los muertos.


El Vino del Asesino

¡Mi mujer ha muerto soy libre!
Puedo, pues, beber hasta saciarme.
Cuando regresaba sin un duro,
Sus gritos me desgarraban las entrañas.

Lo mismo que un rey soy dichoso;
El aire es puro, el cielo admirable…
Teníamos un verano semejante
Cuando de ella me enamoré.

La horrible sed que me desgarra
Tendría necesidad para aplacarse
De tanto vino como pueda tener
Su tumba;-esto no es poco decir-.

Le he arrojado al fondo de un pozo,
Y yo mismo he puesto encima de ella
Todos los guijarros del brocal.
-¡La olvidaré si puedo!-.
En nombre de los juramentos de ternura,
De los que nada no nos puede deshacer,
Y para reconciliarnos
Como en el bello tiempo de nuestra embriagadez.

Le implore una visita,
De noche en una ruta obscura:
¡Ella vino!, -loca criatura-
¡Estamos todos más o menos locos!

Ella era todavía hermosa,
Aunque muy fatigada, y yo,
Yo la amaba demasiado; he aquí por que
Le dije: ¡Sal de esta vida!

Nadie me puede comprender. ¿Uno solo
De entre estos borrachos estúpidos
Sueña en sus noches mórbidas
En hacer del vino un sudario?

Esta crápula invulnerable
Como las máquinas de hierro
Nunca, ni el verano ni el invierno,
Han conocido el amor verdadero.

Con sus negros encantamientos
Su cortejo infernal de inquietudes,
Sus redomas de veneno, sus lágrimas,
Sus ruidos de cadena y osamenta.

-¡Vedme libre y solitario!-
Seré esta noche borracho muerto;
Entonces, sin miedo y sin remordimiento,
Me acostaré en la tierra,
Y dormiré como un perro.

El carromato de pesadas ruedas
Cargado de piedras y de lodos,
El vagón violento puede bien

Aplastar mi cabeza culpable
O partirme por la mitad,
¡Me burlo como de Dios,
Del Diablo o de la Santa Mesa!
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